Pasa la luz y se va, si florece de madrugada. Si se abre, y desparrama estelas vacías en la mañana.
Nos va cubriendo porque nos vamos. Viajamos. Vemos pasar las luces y la ruta sigue vacía. Para hacernos entrar, para decidir el camino que no conocemos.
Porque el irse es eso. Y es volver.
Volver para que se te escuche. Cambiar el agua en el que se zambulle tu voz. Cambiar el aire. Correr el aire. Correr por el agua de tu voz.
Es que cambie o no el recorrido, el agua es la misma si cae en el vidrio. Si corre adentro de tus ojos tibios.
O afuera. Si tus mejillas recorre.
A quién le importa si total
ya te fuiste
ya nos vamos.
Vos volviste.